Всю жизнь я был просто бездельником. Хоть и закончил какой-то там ВУЗ, где-то там за границей, а точнее во Франции. Скорее для успокоения отца, деньги которого благополучно тратил без малейшего зазрения совести. Калякал себе на холстах, удачно размазывая масло, порою пальцем ноги, преподнося это как шедевр искусства. Женщины, алкоголь, тачки. Вот, в прочем, и всё, что меня интересовало в этой лишённой какого бы то ни было смысла жизни, ровно до того момента, пока.. пока я однажды не проснулся. В странной комнате собственного поместья. Где-то, где правят драконы. В мире, который и есть мой, как утверждает дворецкий. Неким господином Сон. Вот только я ни черта не помню...
Автор
