Онлайн чтение книги Завершение Ци
Пролог

Я помню.

Помню, как отец и мать рассказывали мне о мире, который меня ждёт. Они говорили спокойно, негромко, словно не учили — а напоминали. Будто истина, о которой шла речь, была известна каждому с рождения, но со временем стиралась, и их слова лишь осторожно возвращали её на место.

Отец обычно сидел у окна. Утренний свет ложился на его плечи, и в такие моменты он казался частью самого Неба — неподвижным, строгим, неизбежным. Мать держала меня за руку. Тепло её ладони было тихим и уверенным, таким, которое не требует слов.

Моего отца звали Лян Жэньтянь. Он был небожителем старого порядка — одним из тех, кто верил, что мир держится на долге и соблюдении установленных правил. Мою мать звали Лян Сюэлин. Её имя произносили реже, чем следовало бы. Не из-за неприязни — из уважения. В её присутствии люди невольно понижали голос.

Я — Лян Чэньсю. Сын знатного рода. Наследник клана. Ребёнок, на которого смотрели не как на человека, а как на продолжение воли Неба.

Они говорили, что наш мир — это мир Неба и Земли. Но Небо никогда не было чем-то далёким. Небожители жили среди людей. Они ходили по тем же улицам, владели теми же землями, сидели за теми же столами. Их можно было увидеть, услышать, даже коснуться — но спутать с обычными смертными было невозможно. Они жили дольше. Гораздо дольше.

Небожители рождались в знатных кланах, где Ци была чистой, древней и сильной. Эти роды владели богатствами, землями, войсками и знаниями, которые не покидали пределов крови и имени. Именно через них мир сохранял порядок — не всегда явно, но неизбежно. Законы существовали для смертных. Равновесие поддерживали небожители.

Клан Лян был одним из таких родов — древний, богатый, влиятельный. Наше поместье стояло на земле, где принимались решения, способные изменить судьбы целых провинций. Слуги склоняли головы, гости подбирали слова. А на меня смотрели с ожиданием — ещё задолго до того, как я смог его оправдать или разрушить.

Они говорили, что всё сущее связано Ци. Ци — это дыхание мира. Она пронизывает камень и воду, тело и мысль, жизнь и саму возможность выбора. Ци есть в каждом человеке с рождения, но до времени она спит, скрытая глубоко внутри, словно семя под слоем земли.

В нашем мире существует несколько путей Ци. Отец говорил, что это не разные силы, а разные способы быть частью миропорядка.

Ци Тела была самой понятной. Она наполняла плоть, делая тело плотным и тяжёлым, словно выкованным изнутри. Люди с этой Ци выдерживали удары, которые сломили бы других, могли идти дальше даже с ранами, которые уже должны были остановить. Отец говорил, что это Ци солдат и стражей — тех, кто держит удар, чтобы другие могли пройти.

Ци Духа была тише. Её нельзя было увидеть, но она ощущалась в присутствии. Такие люди не кричали — в этом не было нужды. Их воля давила сама по себе, страх не находил в них опоры, а разум оставался ясным даже тогда, когда всё вокруг начинало рушиться. Мать говорила, что это Ци командиров и наставников — тех, кто удерживает порядок, когда бой выходит из-под контроля.

Ци Формы требовала понимания. Она позволяла придавать Ци устойчивые очертания — выстраивать защиту, удерживать пространство, создавать границы там, где их прежде не существовало. Люди формы не спешили. Они задавали форму сражения, защищали слабых, перекрывали пути. Отец говорил, что без них любая сила рассыпается, как песок.

Ци Влияния произносили вполголоса. Она касалась не тела и не разума — она касалась выбора. Присутствие таких людей могло вызывать сомнение, страх или подчинение ещё до того, как был отдан первый приказ. Мать говорила, что эта Ци опасна не потому, что сильна, а потому что стирает грань между собственной волей и навязанной.

Ци Резонанса считалась редкой. Она не делала человека сильным в одиночку, но позволяла связывать других — усиливать союзников, ослаблять противников, создавать общее поле, где каждый знал своё место. Отец говорил, что это Ци полководцев и связующих фигур, тех, кто делает сильных ещё сильнее — вместе.

И, наконец, существовала Ци Крови. О ней говорили не как о силе, а как о долге. Она позволяла удерживать жизнь там, где та должна была угаснуть, возвращать тех, кто ещё не успел уйти, продлевать чужой путь за счёт собственного. Мать говорила, что эта Ци ничего не даёт бесплатно. Каждый раз, когда она спасает, она забирает.

Людей с Ци Крови берегли, прятали, но чаще всего использовали в своих целях.

Каждая Ци открывала путь и требовала плату. Родители говорили, что не существует «хорошей» или «плохой» Ци. Есть лишь та, с которой ты сможешь жить, и та, которая сломает тебя изнутри.

Каждый год происходило одно и то же. Когда ребёнку исполнялось двенадцать, его Ци пробуждалась. До этого дня к тебе относились мягко — с надеждой, с ожиданием. Тебе позволяли ошибаться, тебя учили и направляли, на тебя смотрели так, будто в тебе уже видели будущее, ещё не зная, каким оно станет.

Отец говорил, что момент пробуждения невозможно перепутать ни с чем. Он сравнивал его с горячим чаем: первый глоток обжигает, дыхание перехватывает, тело дрожит, разум путается. Но затем тепло разливается изнутри, достигая каждой жилки, каждой мысли. И в этот миг ты понимаешь, что больше не пуст.

Мать улыбалась, когда слышала эти слова. Она говорила, что именно тогда человек впервые чувствует себя частью мира по-настоящему — не гостем и не наблюдателем, а звеном между Небом и Землёй.

Я верил им. Я не сомневался ни в одном слове.

И вот наступил день моего двенадцатого дня рождения. Утро было обычным. Слишком обычным. Солнечный свет пробивался в окно, ветер шевелил листву в саду, птицы перекликались, как и всегда. Но по нашему поместью с самого рассвета разносился шум: прислуга спешила, шаги эхом отдавались в коридорах, кто-то говорил тише обычного, кто-то — слишком громко.

Отец и мать были рады и тревожны одновременно. Их улыбки были искренними, но в глазах пряталось ожидание — напряжённое, острое, как натянутая струна. Они старались не показывать этого, но я чувствовал.

Я лежал, глядя в потолок, и молчал. Во мне не было ни радости, ни страха. Я просто смирился с этим днём, принял его как неизбежность.

На душе было необычное спокойствие — глубокое, тяжёлое, почти чужое. И там, где должно было быть тепло, была тишина.

Тогда я ещё не знал, что именно это и есть начало. Но уже чувствовал: что-то пошло не так.